[Terminé] return of the phantom stranger

tw; grossophobie sur chiffres, anti-monothéisme, serpent, culpabilisation

Il n’admettra pas s’être perdu pour la sixième fois au Sanctuaire depuis son arrivée, soit il y a déjà quelques mois de ça. Les couloirs de leur antre à Méridia transpire bien moins d’ego que ceux-là, pense t-il également pour la sixième fois. Le six a de toute évidence plus d’embonpoint que le reste des chiffres existants, bien plus nobles que ce dernier. Même ces crétins de catholiques l’ont comprit bien avant l’heure, là où leur sept s’est vu quasiment déifié. Ximena siffle sous son cuir vegan et il croit entendre le chiffre externalisé de ses propres sphères cérébrales – bouffée d’agacement qui finit son chemin dans une expiration nasale tout à fait banale.

Plutôt mourir que de demander de l’aide pour en sortir, que cette dernière soit défunte ou animée. La seule différence de ces cinq autres dernières fois, c’était qu’il sentait déjà la fraîcheur humide accrochée aux vêtements des rares personnes qu’il croisait là ; remontant naturellement vers leur origine. Il pleut, là dehors. Une journée terrifiante d’Ecosse.

L’homme bifurque sur le couloir de droite, reluquant l’un des plafonds étoilés d’un œil lointain, croyant y voir Sirius B. Que va t-il manger à midi ? A la liste naturelle qui s’allonge, il y a heurt de conscience sur un constat et pas des moindres : rien ici n’est assez épicé pour lui rappeler la cuisine de sa mère patrie. Ou bien fallait t-il se frayer un chemin chez les humains, dans des restaurants qui bien souvent n’étaient pas tenus par des natifs ? Trouver de la horchata était déjà une plaie de tous les jours, si bien qu’il serait capable d’effectuer des commandes exorbitantes afin d’être alimenté correctement. Sa mère, aperçue la veille, lui a indiqué que sa présence serait nécessaire pour un de ses inutiles apéros dinatoires, dénués de toute âme festive, en plus de servir de la nourriture faite pour tous ces palais de doberman.

Il reconnaît enfin la jonction entre deux couloirs pour n’en former qu’un, qui mène vers la sortie – et ce n’est pas la luminosité de l’extérieur qui risque de lui brûler les rétines. Emilio ne calcule pas les silhouettes qui déambulent dans le même sens que lui, jusqu’à ce qu’une voix ne vienne l’interpeller, à son grand désarroi :

“Alejandro ? — Oui ?” répond t-il naturellement en mexicain, se stoppant dans sa marche et alignant ses trop sombres dans la direction de la voix. Voix qu’il reconnaît, au même titre que ce qu’elle représente aujourd’hui. Un souvenir d’une partie de lui, partie il y a des années, comme si c’était hier. Emilio se rappelle très bien des échanges épistolaires entre son reflet et Camille, comme il se rappelle aussi qu’ils ont cessé d’une manière assez brutale. Alejandro en avait été affecté, il n’y a pas fallu davantage pour pouvoir s’adonner au blâme de ce qu’il considérait toujours comme un étranger. “Hm, non, ce n’est pas moi finalement, mes excuses.” Pas vraiment, en tout cas, lorsqu’il faut se présenter à l’autre comme une entité unique et non essentiellement multiple.

L’homme va le saluer familièrement, comme si Alejandro avait récupéré les commandes : il y a une main sur son épaule qui ne s’éternise pas, un sourire et aucune étreinte chaleureuse aujourd'hui, ses flancs étant gardés par la bothrops. “Quel plaisir de te revoir Camille, cela fait combien d’années que tu n’as pas donné signe de vie, dis-moi ?” La morsure de ses mots n'est pas sensée être trop douloureuse mais, de toute évidence, on était jamais sûr de rien avec le Barton.

tw; annonce de décès, manipulation affective

Les nuances qui se dessinent sur les expressions de Camille, ou même le fond de son regard qui s’incline finalement face à la dure réalité, sont naturellement disséquées par son vis à vis. Il est même possible qu’il ait prit un quiet plaisir à le voir déçu de ne pas avoir le bon en face de lui, alors qu’Emilio lui, sait pertinemment que les deux sont présentés là en un. Les deux carcasses sont plantées au milieu de l’entrée du Sanctuaire, dans ses intérieurs encore protégés des gouttes de pluie battant les pavés. Il y a même le son caractéristique qui file le long du court silence qui précède la prise de parole du Barton.

“Combien d’année ? Mais c’est toi qui…”

L’amalgame lui est étrangement réconfortant, comme s’il admettait enfin un peu de ce vrai, aussi subtil pouvait t-il être. L’incompréhension de l’un nourrit celle de l’autre toutefois, avec une implication émotionnelle incomparable. Le plus jeune a l’air bien plus affecté, à juste titre, là où une figure emblématique de son existence réapparait tout en lui cédant une cruelle vérité. Et ce n’est guère la plus dure qui sera à digérer.

“Enfin, c'est Alejandro qui ne voulait plus me voir parce que je n'arrêtais pas de faire n'importe quoi, c'est ce qu'Helen m'a dit, qu'il me recontacterai quand j'aurais compris la leçon…”

Ses sombres n’ont pas quitté un seul instant le regard du Barton, tandis que lui-même s’adonne à recoller les morceaux dans son esprit. La première option pourrait bien être un traître mensonge de la part du jeune homme mais, de toute évidence, au vu de ce qu’Emilio représentait pour lui, ce dernier sait qu’il n’aurait jamais eu assez d’audace pour le faire ; alors, il y avait peut-être bien une seconde option, celle où l’on admettrait la bassesse de la dénommée Helen, que le nécromancien souhaite plus morte que vive face à ce cruel constat.

“Camille ; Alejandro a été plus touché qu’il ne l’a jamais été lorsque vos correspondances ont cessé.” C’est dit avec la précision d’une morsure assurée, indiscutable. C’est prononcé avec un accent mexicain moins marqué, l’effort est fait de son côté, étonnamment, pour se faire entendre de ses quatre vérités. Et il y a ces deux yeux qui le fixent comme s’ils allaient repêcher quelque détresse que ce soit en face, faute de mieux. “Il n'aurait d'ailleurs jamais réagi comme ça, il t'aurait prit la main et t'aurait amené là où il fallait marcher. Et je suis persuadé qu'au fond de toi, tu le sais déjà : Alejandro n'était pas un tyran, c'était un guide.”

Et il le guidait, pour sûr, comme Izel l'était pour Alejandro ; jusqu'à ce que cela devienne un danger pour Helen ou va t'en savoir.

“Je pense qu’Helen n’était pas la personne respectable qu’elle prétendait être. Si elle t'aimait comme Alejandro t'aimait, jamais ça ne serait arrivé.” se permet t-il, détournant le blâme initialement dirigé vers Camille vers cette nouvelle âme. Il croit ressentir une amertume certaine, logée sous une de ses côtes. Il y a toujours de la colère travestie en autre chose en lui, et la part du gâteau qu'il vient de manger n'est pas tout à fait la sienne, il le sent sans vouloir le conscientiser. Ressentir, c'est faiblir. Ximena elle, en stase apparente, écoute en silence.

Il y a aussi une chose évidente qu’il ne doit pas savoir, probablement une missive qui n’a jamais dû lui parvenir, brûlée dans le pire des cas, perdue dans le meilleur. Ils ne seraient plus à ça près, n’est-ce pas ?

“Il ne reste plus que moi aujourd’hui pour porter ses fardeaux et ses secrets.” L’homme marque une pause, lorgnant sur sa propre main, l'annulaire cerné de la chevalière de son frère. “Il croyait en toi, Camille, je m’efforcerais d’en faire autant.”

N’était ce pas le bon ordre des choses ? A l’unité rendue et à un cycle clos, sans doute fallait t-il laisser l’opportunité à cet autre-ci de renaître de nouveau ?

“Alejandro est mort.”

Bien qu'il soit toujours là, en moi, aimerait t-il préciser, admettant secrètement qu’il n’aurait pas besoin de le lui préciser — il y a un léger sourire compatissant qui se dessine, et le fond de ses sombres font renaître celui qui n’est plus. Ce ne sont pas des excuses qu’il lui servirait. Une épaule sur laquelle pleurer, au mieux. Nul ne le sait.

tw; mention de dissociation, manipulation affective, narcissisme et mention de suicide

Emilio dissèque le kaléidoscope d’émotions qui traversent Camille au fur et à mesure de ses élucubrations, qu’il fait bien de ne pas couper. Chaque chose à sa place, à commencer par l’écho de sa voix, qui se devait d’être au centre de cette conversation là. Il n’était pas même question de choix, là où il n’y avait qu’évidence. Ses graines sont semées, pourtant, dans l’air qui les sépare et peut-être même dans l’esprit du concerné ; l’annonce la plus importante se devant d’être exprimée. Alejandro est mort et, même après l’avoir dit, des résidus d’encore s’insinuent tant chez l’un que chez l’autre. Il a aimé son reflet comme n’importe qui d’autre ici, et même Camille n’aurait pu prétendre à ce titre.

Il y a une réaction qui finit par fleurir chez son vis à vis, à peine tiré de ses émotions, à moins qu’il ne s’agisse d’un sas de vide qui l’ait décroché de son propre véhicule de chair.

“Depuis quand ?”

L’homme reste coi, le fixant comme l’on fixerait une statue affligée au milieu d’un cimetière. Ca lui paraîtra peut-être des heures, mais ces larmes, Emilio les boit du regard tandis que Camille les éprouve. Reste avec moi. Alejandro ne veut pas le laisser partir, pas plus que l’héritier de son seul et protégé. Hasta siempre.

“2 juillet 2019.”

Il ne lui cède pas l’heure exacte, 18h55, qui saurait probablement lui porter préjudice, quant bien même les légistes avaient fait un excellent travail. Son départ est dépeint comme un suicide, ce que ne tarderait pas à lui demander Camille. Or, à l’énonce de la date, il y a quelque chose qui devient d’autant plus meuble sous ses pieds, et Emilio n’aimerait pas avoir à le ramasser à ce point dans un lieu qui plus est, ‘public’.

Le mexicain maintient le contact visuel tout en s’approchant avec un naturel délicat et assuré, déposant sa main sur sa nuque pour l’aider à le guider vers la sortie. Il ne faut pas plus que quatre à cinq enjambées pour pouvoir s’y rendre, les faisant s’arrêter à la seule limite qu’Emilio leur avait imposée à cet instant.

“Cette pluie, elle est pour toi.” Sa prise se fait un peu plus insistante à l’énonce de ces mots, et puis, ramène sa main de nouveau à lui. Emilio ne le regarde pas mais le devine, le rideau de l’averse se déversant si proche d’eux forcissant comme en écho. L’homme reste silencieux, laisse le naturel opérer là où au mal s’enchevêtre l’espoir de retrouver les traces d’un fantôme qui était toujours là.

tw; manipulation affective, mention de suicide

A l’écoute des signes. C’est ce dont Emilio s’aperçoit, et retient surtout, alors qu’il songe à ce que son frère aurait réussi à faire s’il n’était pas déjà en lui. Deux paires d’yeux suivent Camille, qui se laisse battre par le poids d’une pluie qui aurait pu être prédite. Bien qu’observateur, l’aîné Hernández n’a jamais vraiment su imaginer quelle était l’étendue du potentiel du nécromancien, quand il était encore en communication avec Alejandro. S’était-il plié tôt à sa lumière, ou avait-il cravaché de questions celui pour lequel il pleurait aujourd’hui ? Tout ce que lui inspirait le Barton, sur le moment, était une note dissonante, mais qui saurait trouver sa place dans une mélodie qu’il aurait lui-même composée.

Parce que si son reflet était là, il l’aurait avoué sans fard : il n’a pas changé. Et c’est peut-être ça, qui l’amènera à revenir auprès d’Emilio, comme s’il avait quelque chose à se reprocher. N’était-ce pas un peu de sa faute, là où le silence de Camille avait tant attristé son frère ?

Lorsqu’il revient vaguement au sec, face à lui, Emilio lui rend son regard qui ne cille pas.

“C’était naturel ou …?”

L’idiot. S’il sait que ce sont les émotions et le choc à proprement parler qui lui font dire des singeries, Emilio, peu enclin à l’empathie, ne peut s’empêcher de le juger ainsi. Il y a pourtant un sourire qui éclaircit le visage de celui qu’il a dû rarement voir ainsi, en sa compagnie, les rares fois où ils ont pu se croiser autrefois, au Mexique. Il y a paradoxalement une chape enveloppante qui irradie de ses iris.

“Où allais-tu, Camille ?”

C’est là une question nécessaire, il ne pouvait décemment pas se permettre de cueillir Camille sur le sol du Sanctuaire après une révélation de trop. Il serait peut-être même judicieux de savoir où il créchait, ne serait-ce que pour s’assurer qu’un adieu ne serait pas une option. S’il sourit, son regard lui, est frappé d’un voile dégoulinant d’une attention cryptique. Un être bien avisé saurait qu’il retarde l’inévitable, comme s’il lui soufflait silencieusement un ne pose pas cette question, pas maintenant. Or, il sait aussi bien que Camille pourrait s’en offenser, ce qu’il a d’ores et déjà prit en compte dans son éventail de possibilités.

“J’ai d’autres choses à te dire, mais je ne veux pas le faire ici.”

Répondre à sa question, peut-être, mais aussi…

“Alejandro m’a partagé des choses que je me dois de te transmettre désormais, c’est la seule chose que je puisse encore faire pour t’aider.”

Il ne va pas plus loin, orientant seulement et encore davantage son vis à vis pour la prochaine décision à prendre.

“Alors, où va t-on ?”

Après tout, l’étranger, désormais, c’est lui, et il ne faut pas tendre beaucoup l’oreille pour s’en douter.

tw; manipulation affective, mention de suicide

Il rentrait chez lui, ce qui semble être un nouveau signe, a priori, premiers d’une longue liste à recevoir. Lire entre les lignes des vivants était encore plus gratifiant que de se laisser bercer par les prophéties des morts. C’était ce pour quoi il était venu du Mexique jusqu’ici, entre autre, Aster étant une autre facette, et pour le moins importante, de ce qui allait se jouer bientôt. Toutefois, en ce qui concernait Camille, c’était encore sujet à débat : il était trop tôt pour se permettre trop d’élucubrations, et si Alejandro était toujours là, ce qui était le cas, il finirait tôt ou tard par révéler ce que lui allait en décider, au regard de ce que les anciens, de l’autre côté, pouvaient lui enseigner.

Ce n’est pas non plus sur le chemin vers son chez lui qu’Emilio se torture l’esprit, préférant au contraire le libérer, supposant que ce soit réellement possible. Ximena se plaint dans la communication télépathique qui les unit, du froid notamment, aussi s’efforce t-il de lui octroyer un peu plus de sa chaleur corporelle en refermant un peu plus son cuir. Je hais ce pays. C’est ce qui lui traverse l’esprit, lorsqu’il soude ses sombres sur le ciel quelques brefs instants. Si certaines larmes étaient admises, voire tolérées, celles de cet endroit du globe étaient incessantes de fébrilité.

Ce n’est qu’en se sentant arriver qu’il cède une pensée à cette partie de lui arrachée, retrouvée. Il n’y avait là de sens que pour ceux qui en avaient la force, en plus d’avoir été choisi. Hasta siempre.

“Fais comme chez toi, tu veux quelque chose à boire ? - Oui, j’ai soif,” fait Ximena, dont les écailles claires tranchent avec le noir porté par son sorcier. “De l’eau pour elle, ça lui ira très bien.”

Quant à eux, frères réunis, il n’y aurait pas l’ombre d’une consommation, pas même pour fausser la compagnie. Ils ne voulaient pas être coupés dans ce qu’ils allaient dire, pas plus qu’ils ne supporteraient que ce soit de leur propre fait. L’espace, il fallait, et désormais, ils l’avaient.

Tandis que l’odeur du café monte à ses narines, les lieux sont observés comme s’il s’agissait d’un secret qu’on venait de lui révéler à son tour. Combien de fois viendrait-il ici, après ça ? Alejandro dirait : autant de fois qu’il en aura besoin. Emilio est plutôt d’accord, bien que la vue de sa fenêtre ne soit pas des meilleures. C’est précisément là où il se perd, sans daigner calculer son propre reflet : le risque serait d’y confondre à nouveau celui dont il devait annoncer le suicide. Avant, après le café ?

Il n’y aurait probablement jamais de bon moment pour ça. Alors, lorsque Camille revient vers le salon, le mexicain est encore debout à regarder par la fenêtre, Ximena étant la seule à observer à revers le cadet du duo. Pourtant, là où l’homme semble perdu ailleurs, sa voix donne la sensation d’être beaucoup plus ancrée que ce qu’il pouvait laisser transparaître jusque là.

“Je préfère qu’il soit assit…” murmure t-il dans son mexicain natif, pivote finalement du chef, et du corps, pour se tourner vers le Barton. Il reprend dans cet anglais cabossé de son accent. “Assieds-toi.”

L’injonction n’est pas agressive, enveloppée d’une espèce de prévenance qu’il sait feindre depuis toujours. Quand ce n’est pas toi, quand ce n’est pas nous, ça ne vaut rien du tout. Emilio attend, s’approche, ne va pas le rejoindre là où il a bien voulu prendre place. Pas tout de suite. Qui sait de quelle affection désordonnée il pourrait s’armer, si jamais il se mettait ainsi à sa portée ? Alejandro est là, devant lui, et si un fantôme pouvait être étreint, ne serait-ce que pour faire son deuil, n’était-ce pas traître de salvation ? La colère, elle, pourrait bien sortir à son tour, Emilio la préférait. Ce qui n’était pas le cas de son frère, qui avait toujours préféré laisser son aîné faire couler le premier sang, quitte à le nettoyer par après.

“Il s’est donné la mort.”

Il n’était pas question de meurtre, de condamnation par des humains, rien de tout ça, fort heureusement. Il était allé jusqu’au bout de cette page de la prophétie, qui s’était éteinte avec tout ceux qui les avaient nourri, au propre comme au figuré. Camille, tu lui diras ce que je vais te dire. S’il te plaît. Il laisse trois secondes, pas une de plus, avant d’ajouter, l’œil bas.

“Il est parti tel qu’il l’avait décidé.”

La vérité, elle, est plus compliquée : plus que l’avoir décidé, il s’était plié aux volontés d’un divin que l’on ne nomme pas. S’il fallait lui faire porter le profond chagrin d’avoir été séparé de son protégé outre-Atlantique, ce qui n’était pas tout à fait un mensonge à dire vrai, Emilio ne s’en gênerait certainement pas. Il fallait de toute façon que quelqu’un paie au moins pour ça.

tw; manipulation affective, mention de suicide, secte

“S’il l’avait décidé, alors je suis heureux pour lui.”

Rares sont les âmes capables d’énoncer ces mots à l’énonce d’un suicide réfléchi, bien plus réfléchi que nul ne l’aurait imaginé. Camille a ainsi quelque pedigree qui semble se démarquer, là où d’autres se seraient contentés de larmoyer en se confondant dans des questions sans sens aucun. Sa marque de respect évidente est la preuve qu’il y avait encore quelque chose à faire, que son accompagnement n’était pas terminé, faute de pouvoir parler d’initiation désormais.

Toutefois, les émotions tortueuses du nécromancien énoncent (fatalement) que le pragmatisme d’un adepte avait ses limites. Probablement parce qu’à l’instar d’Emilio, en plus d’assumer le divin d’Alejandro - et qu’il lui avait rendu - il avait été la seule personne en ce monde qu’il n’avait jamais autant aimé. Peut-être est-ce la même chose pour le préparateur du sommeil éternel assit là, les épaules trop lourdes et les fondations mentales meubles.

L’aîné des nécromanciens met un genou à terre et laisse Ximena filer jusqu’au sol, pour aller se rincer la gorge d’eau fraîche. Cela est fait en sachant pertinemment quelle lutte était en train de se jouer sous les côtes de celui qu’il ne regardait alors plus, l’espace de minces secondes. C’est pourtant apprêté à se relever, et même pendant, que la voix de Camille, expirée avec difficulté, comble le vide incertain que sa révélation a laissé.

“Je suis désolé…”

Emilio va enfin s’assoir à ses côtés, coi de circonstance. L’œil vissé sur la tête de Ximena dont l’ouvrage était pour le moins divertissant, face à l’absolue détresse qui se jouait à sa droite. Elle avait vraiment soif. Comme Barton était vraiment en manque de quelque chose, lui aussi.

“Tu sais aussi bien que moi qu’il n’est jamais parti.”

Il y a une œillade de biais, dans sa direction, et c’est son profil qu’il observe en premier, déposant une main sous ses cervicales. Force est de constater que lui céder ces quatre vérités au Sanctuaire aurait terni sa réputation, en plus de celle de l’étranger.

“Et le pardon est toujours à ta portée, Camille. Crois-moi.”

S’agirait-il d’y croire, dans un premier temps. Les mécanismes mentaux, eux, se plairont à faire le reste.

“Ce qu’Helen, elle, n’aura probablement pas.” Parce qu’Alejandro a trop souffert de cette coupure, et qu’il n’y a qu’une seule personne à réellement blâmer face à cette traître audace. En ce qui le concerne, Emilio ne souhaitait pas pardonner. Il n’était d’ailleurs pas créée à cette image, ou fort de cette capacité. Dans le ton employé, il y a comme un soupçon de menace pour celle qui n’est pas présente parmi eux ; se portant même garant d’une vendetta si jamais elle devait avoir lieu. “Pleure, ça te lavera de sa cruauté. Tu ne méritais pas ça, comme Alejandro ne le méritait pas non plus.”

Une soupape qui devient finalement inutile, et Emilio le sent comme s’il l’avait lui-même retirée. Il laisse l’instinct d’une étreinte les lier, le sommet du crâne de Camille sous sa mâchoire. Il y a une main sur sa joue humide, là où un regard, qu’il ne voit pas, se fait plus noir de représailles latentes.

“Je suis là.”

Et s’il fallait rester ainsi pour qu’il sache entendre que leur unité a été retrouvée, il le ferait. Emilio, une fois passé quelques secondes, rajoute quelque chose qu’il sait venir d’Alejandro, puisqu’il le répétait sans cesse dans ces lettres qu’il envoyait à Camille. Quelque chose qu’il griffonnait avant d’apposer sa signature, comme une promesse intemporelle.

“Le temps passe et viendra un jour où je serais à nouveau moi. Ce jour-là je sais que tu seras sur la bonne voie, parce que nous serons là au plus proche de toi, et pour toi. Hasta siempre.”

Et son véritable sens, aujourd’hui, lui avait été enfin révélé, dans les larmes et la colère.

tw; manipulation affective, secte et confusion identitaire

Emilio ne sait pas dire s’il s’est englué dans ce qu’était Alejandro, s’il laissait au contraire ses pensées à l’amère vendetta prendre le dessus, ou s’il n’était plus maître de rien. Parce qu’ainsi paternant avec Camille, le laissant le noyer de larmes dans son sens le plus littéral et sans même s’en agacer sur l’instant, cela transgressait bien trop de choses pour qu’il n’admette contrôler quelque chose à cet instant T. Si ses paroles elles enveloppent autant que les bras, elles au moins étaient d’un réfléchi glaçant. Peu importe où il irait, le Barton avait l’ombre des jumeaux sur lui. Plus qu’il n’aurait pensé l’imaginer, peut-être, là où un seul d’entre eux s’était porté garant de son initiation, en plus de l’avoir sincèrement apprécié. Une question reste en suspend, pourtant : se serait-il sacrifié ce jour-là, si sa place avait été au sein du culte ? Aurait-il eu la foi d’aller clore le cycle ? Ou se serait-il épanché sur une autre épaule que la sienne ?

Il se laisse amadouer par ce que pouvait éprouver Alejandro, et porter aussi comme jugement à son égard. Le potentiel est là, peu importe les masques, les larmes et transcendances par l’art qu’Emilio ne lui connait qu’à peine, faute d’avoir pu se lier avec lui autrefois. Plus que le pardon, il y a du temps à rattraper. Si 2019 semble avoir un goût d’hier, tout avait du sens désormais.

Le jeune nécromancien se décroche de sa silhouette, ramenant aussitôt le gardien des limbes à sa place.

“Je suis content de vous revoir.”

Se laisserait-il émouvoir par ce qu’il vient de dire ? L’émotion n’est pas réellement de son ressort, pas dans sa forme la plus noble qui soit ; il y a toutefois quelque chose qui le touche, et s’il ne s’agit que de son ego, cela était déjà beaucoup. Parce que Camille Barton avait l’air d’avoir enfin comprit. Leur unité retrouvée n’était pas qu’une illusion, elle était une réalité.

“Nous aussi.”

Il y a un silence qui s’impose de lui-même, nécessaire. L’œil d’Emilio va chercher les écailles claires de Ximena, un peu plus bas.

“Nous allons rester ici autant de temps qu’il le faudra.” La prophétie n’est pas prise à la légère, les précédentes l’ayant amené à rayonner comme personne auparavant. D’autres choses se préparaient dans l’ombre, comme il est coutume chez les Vagabonds. Quelqu’un allait mourir bientôt et il allait offrir une opportunité des plus lucratives. Il songeait désormais à une seconde personne à faire tomber, par principe, mais qu’adviendra t-il de la confiance de Camille, s’il se doutait ? Alejandro dirait qu’une confiance ne se trahirait jamais face à l’instinct de protection. Emilio l’a toujours fait, protéger, quant bien même il fallait avoir un coup d’avance ou se salir les mains. Il était à l’image de ce Mexique devenu insécure tout en conservant un charme ancestral. Aussi aimait t-on jamais autant que ceux qui pouvaient nous faire le plus de mal.

“Tu n’es plus seul, maintenant.”

Plus qu’un constat, c’était le gage qu’il n’allait pas s’en aller. Ses iris sombres retournent chercher ceux du nécromancien. Je ne suis pas sûr qu’il nous en voudrait, si Helen disparaissait.

“Si quelqu’un ou quelque chose à l’extérieur de toi-même te blesse, te brusque, te maltraite,” énonce t-il distinctement comme une liste d’armes à amasser avant l’assaut, “Je m’en occuperais.”

Comme toujours. Alejandro lui laissait la violence là où elle était nécessaire, dissimulée sous des trainées d’or et de mensonges s’il le fallait. Avec ces mots, il lui promettait de le protéger, autant que faire se peut. Ils n’étaient plus qu’un, désormais.

tw; manipulation affective

“Et si vous avez besoin de quoique ce soit, n'hésitez pas, je suis là.”

Au sourire qui fleurit sur les traits du Barton, il y’en a un autre en réponse. Emilio hoche la tête sans rien ajouter, n’ayant pas à le faire : l’information est passée. Plus qu’il ne saurait se l’avouer. Si Camille était là, c’est qu’il avait une utilité dans le grand dessein. Aussi ferait-il en sorte qu’il reste à leur côté, aussi longtemps qu’il le faudrait.

“Avec toi à mes côtés, c'est certain que plus rien ne peut m'arriver. - Encore faut-il que tu daignes m’appeler à l’aide.”

C’est probablement la seule condition à ce qu’il soit présent dans les moments les plus bas, les plus rustres que sa vie pourrait lui infliger. Le mexicain n’est certainement pas omniscient, pas plus qu’il n’est aéromancien. Les ombres sauraient l’aider à se déplacer plus vite, elles lui murmurent de toute façon déjà mil et une façon d’envelopper Camille Barton avec lui.
Le concerné semble d’ailleurs plus fébrile qu’à l’heure où ils s’étaient croisés au Sanctuaire. Le temps file, les émotions l’ont bouleversé, il lui faut un temps pour pouvoir les encaisser - et, de préférence, les digérer. Son deuil serait indéniablement moins pénible que d’autres ; puisqu’il avait désormais la preuve qu’Alejandro n’était jamais parti.

“Désolé.... Je suis encore un peu sonné par tout ça... je ne m'attendais pas à ce que ma journée soit aussi chargée en émotion… - Certaines choses doivent arriver et il n’y a jamais de bon moment pour ça.” Paradoxe d’une empathie qu’il lui offre en bouquet, face à son aveu de faiblesse. “Nous allons te laisser te reposer. Je réside à cet hôtel, si jamais tu souhaites me voir ou me contacter.” Il lui dépose sur la table basse l’espèce de carte qu’il avait chipée à l’accueil de ce dernier. Il n’avait guère le temps ni la patience de faire guide touristique, ces quelques lignes et l’adresse indiquée suffiraient. Avec lui ou avec d’autre, le réflexe à ce sujet était identique.

“Merci pour l’eau.” glisse t-il en se tirant du canapé, après avoir laissé sa main reposer un bref instant sur l’épaule du sorcier. Emilio laisse Ximena remonter sur lui par son bras, un temps qu’il occupe également en lorgnant dans la direction de Camille.

“Et merci pour Alejandro.”

La gratitude et le pardon allaient toujours de pair, de toute façon.