[TERMINE] My snowman and me [Sílas & Caleigh]

TW : aucun

L’épais brouillard blanc, accompagnant la rudesse de l’hiver confortablement installé sur Edimbourg, s’invite entre les écorces abîmés des grands géants d’épines, dont les branches dénudées se courbent face aux nombreux visiteurs venus envahir les rues de Leith. Combien le décor peut être beau, sublimé par une pléiade de sapins porteurs de neige et de ruissellements blancs prenant mille formes insoupçonnés, qui n’attirent guère son attention et encore moins sa curiosité car, lui, ne cherche que son aînée ; il la découvre enfin, au milieu des passants qui n’ont aucun intérêt à ses yeux, et il n’hésite point avant de la rejoindre d’un pas empressé, sans même se rendre compte qu’un sourire doucereux venir d’envahir ses lèvres. Elle le rejoint à mi-chemin, de cet air presque enfantin auquel il est bien trop attaché pour se lasser, et qui le renvoie aux premières années de leurs existences ; quand bien même leur maison n’était pas le foyer le plus chaleureux, au moins pouvaient-ils compter l’un sur l’autre.

Comme autrefois, bien que la situation ait souvent été inverse, il l’accueille contre son torse sans l’ombre d’une hésitation, rare silhouette à pouvoir passer la muraille de ses bras, qui se referment à présent sur elle afin qu’il puisse la serrer contre lui. « Sílas ! Te voilà ! Merci d’être venu. » Un léger rire emportant son torse, il frotte un instant son dos avant de se reculer de quelques degrés en disant, taquin : « Tu ne m’as pas vraiment laissé le choix. » Feint-il de l’accabler alors que, même sans son insistance, il aurait fait le déplacement ; parce qu’il ne peut rien lui refuser, sauf les maux qu’il lui impose, bien malgré lui.

Elle se recule, et il en profite alors pour balayer les alentours d’un regard circulaire, en remontant ses mains sur son crâne pour tirer sur les côtés de son bonnet, regrettant de ne pas avoir pris de gants. « Tu es prêt ? Je te préviens, je veux ton avis honnête sur les œuvres que je vais faire, d’accord ? » Même si elle ne lui avait pas demandé, il lui aurait donné : il adore donné son avis et tout particulièrement quand celui-ci n’est pas réclamé. « Tu me connais. » Il enfonce alors les mains dans les poches de son manteau en se positionnant derrière sa soeur, légèrement penché au-dessus d’elle, zieutant par dessus son épaule la création de neige qui, peu à peu, prend forme ; les sourcils vers le bas, non pas par contrariété pour une fois mais par concentration, il observe la naissance de ce qui ressemble à un chat, orné d’un ruban autour du cou. « Tiens. C’est toi, regarde.  » Il regarde ; d’abord le chat blanc, formé de cristaux gelés, puis sa soeur qui, visiblement, ne le regarde pas souvent, elle. « T’es sûre de toi ? » Il ne passe pas sa vie à s’admirer dans un miroir mais, aux dernières nouvelles, il n’était pas aussi poilu. « Tu m’inspires, apparemment.  » Prenant une fine inspiration nasale, il apporte l’une de ses mains contre son front pour le frotter — puisque ce maudit bonnet le gratte déjà, avant de reporter toute son attention sur sa soeur, avec un sourire plutôt bancal il faut bien l’avouer. « C’est Icarus, tu veux dire ? » Non pas qu’il n’apprécie pas d’être raccordé à son chat, mais tout de même, elle pourrait faire un effort pour les différencier ! « Il lui ressemble… Enfin, le tien a l’air beaucoup plus sympa. Et il est beaucoup plus beau. » Au cas-où les oreilles du félin traînent dans le coin, il regarde à gauche et à droite avant de rajouter : « Ne lui dis pas que j’ai dit ça. » Redressant son dos, il de nouveau sa main dans sa veste en reprenant la parole, d’une voix plus douce : « Il faut rajouter Clover sinon elle va être jalouse. »

TW : langage cru

« Et oui, ta grande soeur est un tyran, il faut t’y faire. » La raillerie trouve un écho tout particulier dans l’oreille du musicien qui, haussant ses sourcils avec une agréable surprise, laisse aussitôt un sourire mutin se former sur ses lippes quand il demande, sur un ton faussement sérieux : « Redis le pour voir, que je t’enregistre ! Il faut que je garde une preuve de cet aveu pour m’en resservir plus tard. » L’air solennel de son visage est troublé par le rire qui vient emporter ses lèvres tandis qu’ils se séparent après une courte étreinte, sans toutefois trop s’éloigner l’un de l’autre, d’un besoin inconscient de garder ce lien, physique et émotionnel, entre eux.

Après une promesse de vérité — qu’il n’a nul besoin de lui porter car elle devrait savoir que c’est plutôt l’excès de franchise qui prime chez lui, il observe sa soeur s’agenouiller au milieu des cristaux gelés, s’adonnant à la tâche assez fascinante qu’est la manipulation de la glace qui, sous ses fines mains féminines, prend la forme d’un chaton avec un noeud autour du cou. Dubitatif, croyant reconnaître son propre Chat mais en plus affable, il arque l’un de ses sourcils lorsqu’elle se retourne en sa direction, visiblement outrée de son ignorance. « Mais non. Je te rabats tout le temps les oreilles avec ce film et tu ne reconnais même pas ? Je te jure, les jeunes de nos jours. » Ne pas saisir la perche, ne pas saisir la perche…. « Excuse-moi la vieille. » Ben quoi ? Caleigh s’est elle-même exclue du groupe des jeunes et, surtout, il n’aime pas la contredire. Un sourire provocateur aux lèvres, il lance un léger coup de menton en sa direction comme pour la défier. « C’est Berlioz, dans les Artistochats. » « Hector est un chat dans ce dessin-animé ? » Non, il n’y connait rien et il ne tarde pas à le dire de lui-même, avant que sa soeur le souligne. « J’ai vu qu’un dessin-animé et il n’y avait pas de chat. Il y avait des grenouilles en revanche. Je crois que Bart adore ce dessin-animé. » À l’évocation de ce nom, mais davantage sous le voile du sorcier auquel il est rattaché, un léger sourire suave prend place sur ses lèvres, rapidement chassé par l’air d’indifférence qui maquille si bien ses traits.

Restant dans le thème des animaux, il lui suggère de rajouter sa Méduse, qui est resté bien au… chaud dans son aquarium, si tenté est qu’on puisse l’être dans l’eau. « “Mais tu as raison, » Comme toujours, il va bien falloir s’en apercevoir un jour. « il vaut mieux que je rajoute Clover… Sinon, je ne vais pas finir d’en entendre parler. »  « Je serai même le premier à te balancer. » Pendant qu’elle s’active à la tâche, il se décide enfin à prendre place à côté d’elle, pour l’observer faire, en hésitant toujours à retirer son bonnet qui le gratte. « Elle elle est très jolie, vraiment. » Pas la peine de chercher de l’ironie dans sa voix, il est totalement sincère. Mais, sincère, il n’a pas le temps de l’être bien longtemps car, dans leurs dos, une voix féminine se fait entendre. « Caleigh, Sílas, vous avez quel âge ? » Reconnaissant cette voix entre mille, il soupire d’agacement par avance en fermant les yeux quelques secondes, avant de tendre sa nuque pour pouvoir apercevoir la troisième de leur fratrie, qui les juge avec sévérité. « L’âge requis pour te dire d’aller te faire foutre ? »

TW : langage cru, insultes

Le tyran s’adonne à quelques constructions gelées, qui éveillent bien évidemment l’admiration du plus jeune, mais sans que celui-ci ne reconnaisse l’illustre figure du dessin animé, puisqu’il n’a que trop peu de connaissances en la matière, ce qui ne manque pas d’offenser la plus âgée des deux, visiblement perlée d’une grande affection pour l’un d’eux. « Oui, enfin, le chaton est juste nommé après Hector Berlioz parce que c’est un pianiste. » Comme il ne comprend rien à rien, il ne peut pas s’empêcher de se demander si elle parle du vrai Berlioz ou du chat ; comment le chat pourrait être un pianiste ? Arborant une expression tout à fait perplexe, il volète des cils en pressant ses lippes dans une formule hésitante, sans oser questionner davantage sa soeur à ce sujet. « En tout cas, je ne manquerai pas de corriger ta culture cinématographique. » « Eh ! » Les sourcils froncés, la moue boudeuse, il la considère quelques secondes d’une oeillade faussement vexée, avant de marmonner : « J’ai une grande culture cinématographique. Elle est juste différente de la tienne. » L’argumentaire terminé, c’est un interrogatoire qui commence : il a eu le malheur de prononcer un prénom masculin, et le radar de son aînée s’est éclairé en sifflant comme une alarme. « C’est qui, ce Bart ? » S’il dit la vérité, est-ce qu’elle va le croire ? Pendant qu’elle le scrute pour le faire parler, il garde le silence, n’osant pas bouger ni ciller, parvenant tout juste à respirer. S’il reste immobile, elle va finir par oublier qu’il existe, non ? « Hm ? » La technique de la statue n’est pas franchement une réussite. « C’est… Un raton-laveur ? » Pourquoi il grimace avec cet air incertain ? Et pourquoi il pose la question ? Ce n’est pas une question, il connait la réponse et c’est celle-là. C’est une affirmation déguisée en question, ou bien l’inverse. Misère. Même lui ne se croit pas, maintenant.

Heureusement, Clover lui offre un peu de répit puisque Caleigh est obligée de se concentrer pour la représenter, sous l’oeil attentif du sorcier qui, derrière sa soeur, sirote paisiblement la fin de son thé, se réjouissant de ne pas avoir mené Icarus avec lui… Mais s’ils sont à l’abri du mauvais caractère du Chat, c’est un esprit bien plus aiguisé de fausseté et de méchanceté qui s’impose dans leurs dos, ne pouvant s’empêcher de se mêler à leur conversation pour faire valoir tout le mépris inspiré par cette scène somme tout enfantine. « Caleigh, Sílas, vous avez quel âge ? » Voyant que sa soeur aînée être recouverte par l’ombre de Bryden, le musicien ne perd pas de temps avant de s’interposer entre les deux, dans une démarche on ne peut plus explicite concernant les sentiments qu’elle lui inspire. Debout face à elle, n’ayant accordé aucun regard aux enfants qui siègent de chaque côté de leur mère, sertis de vêtements élégants qui les font ressembler à des mini-adultes étriqués, il la fixe avec une brutale colère, qu’elle est la seule à faire ressurgir. « Pardon ? D’où tu te permets de me parler comme ça ? » S’il sent la main de Caleigh sur son épaule, ce n’est point suffisant pour calmer les effusions nerveuses qui soulèvent sa langue : « Je me passe volontiers de ta permission pour te dire le fond de ma pensée. » Mauvaise, elle lui rend son regard coléreux en prenant une fine inspiration nasale, tandis qu’il la voit resserrer ses mains autour de celles de ses enfants, comme si elle se retenait de parler. Si elle compte le faire, elle est coupée par la voix apaisée de Caleigh qui, malgré les rancoeurs, s’efforce d’arrondir les angles pour offrir un cadre presque doucereux à cette rencontre aussi inattendue que désagréable. « Bonjour Bryden… Je vois que tu as emmené les enfants. Bonjour Sierra, Swann. Vous allez bien ? » Sa gentillesse est récompensée par un regard dédaigneux de la part des bambins qui, malgré leurs petites tailles, ressemblent étrangement à leur mère. Ce qui n’est pas forcément un compliment. « Pourquoi Tante Caleigh joue avec la neige ? C’est pas une adulte ? » « Si jeunes et déjà blasés… Tu dois faire le bonheur de leur pédopsychiatre, toi. » S’il peut aisément endurer les remarques de Bryden et de leur mère, il supporte largement moins que sa perfidie atteigne Caleigh, et c’est dans ce même esprit de protection qu’il se retourne vers elle, posant un regard caressant sur sa personne. « C’est une tradition chez les hydromanciens. On y allait tous les ans, avec Papa- » Son coeur se pince. Sa gorge se serre. Mais il ne dit rien ; comme à chaque fois que leur père est mentionné, il endure, il encaisse, il enterre. C’est presque devenu facile avec le temps. « La différence, Caleigh, c’est que tu avais 10 ans. Cette tradition, c’est pour les parents et leurs enfants. Il me semble que tu n’es pas mère, si ? » Il peine à croire ce qu’il vient d’entendre, tant le blasphème lui paraît cruel ; même venant d’elle. « Qu’est-ce que tu viens de dire ? » La tristesse et les remords pour l’un, la colère et les rancoeurs pour l’autre. Les sourcils sévèrement froncés, il ne prend pas la peine de constater la douleur causée celle qui se tient à ses côtés puisqu’il la connait suffisamment pour le savoir, si bien que ses yeux, aiguisés comme des poignards, ne se délogent pas de la blonde sertie dans un tailleur haut-de-gamme. « C’est le moment où je dois te discerner le prix de la meilleure salope de l’année ? » La récompensée espace ses lèvres de quelques degrés, non pas parce qu’elle est surprise ou blessée mais plutôt parce qu’elle s’injure silencieusement qu’il ose prononcer de telles paroles devant des enfants, puisqu’elle remonte ses mains sur leurs crânes pour protéger l’une de leurs oreilles. « T’es au courant qu’ils entendent aussi avec l’autre, tes mioches ? » Gamins qu’il examine brièvement d’un regard hautain, en passant un bras autour des épaules de Caleigh afin de la ramener contre lui. « Ils sont assez grands pour être habillés comme des banquiers mais trop petits pour entendre que leur mère est une pute ? » Oui, il va tous les faire. « Maman, c’est quoi une pute ? » Swann, visiblement, est intéressé par ce qu’il entend : cela tombe bien, son oncle est parfaitement disposé à lui répondre. « Tu demanderas à ton père, il a l’habitude d’en côtoyer. »

TW : langage cru, insultes

Bart est un raton-laveur, il ne ment pas, Sílas, c’est un fait parfaitement vérifiable et il n’a pas à rougir d’une quelconque incertitude à ce sujet, bien qu’on puisse aisément douter de la fiabilité de son aveu puisqu’il a l’air tout à fait mal-à-l’aise avec ses propres mots, ce qui n’échappe pas à la plus âgée des deux “Hm, hm…” ça lui fait froncer les sourcils tandis qu’il carre la mâchoire en envoyant la pointe de sa langue vers ses dents du fond, ne sachant pas vers qui tourner son agacement puisqu’il a parfaitement conscience d’être misérable dans cette plaidoirie, qui ne devrait même pas en être une d’ailleurs. Qu’est-ce qu’il cherche à prouver ? ’’Ben quoi ? Je sais reconnaître un raton-laveur quand j’en vois un quand même.’’ ayant toujours les sourcils froncés, le Carter secoue légèrement son menton de gauche à droite en cherchant une explication rationnelle aux doutes de sa soeur, qui décide finalement de ne pas s’éterniser dans ce dialogue de sourds. “Tu t’en sors pour cette fois.” Ça l’arrange plutôt bien, qu’elle n’insiste pas outre mesure sur le sujet, puisque Bart n’est qu’un paravent pas vraiment occultant qui cache le sorcier auquel il appartient, et qui traîne un peu trop dans l’esprit du pianiste. ’’Il n’y a rien à dire ! On va pas parler d’un raton-laveur quand même ?’’ Ils ont déjà eu des conversations encore plus bancales et fumeuses que celle-ci dont cela ne l’étonnerait pas vraiment mais, pour le meilleur ou pour le pire, la conversation autour de Bart est rapidement renvoyé au placard par l’arrivée de Bryden. Autant dire que la présence de sa deuxième soeur l’emmerde encore plus que la conversation autour de Bart, mais qu’il est davantage prompt à se montrer bavard lorsqu’il s’agit de remettre la blonde peroxydée à la juste place qui est la sienne, surtout quand défendre Caleigh entre en ligne de mire. Il n’est pas délicat et il ne retient que rarement les mots perfides qui se présentent à la porte de sa langue, et ceux-ci fleurissent d’une manière étonnante lorsqu’il s’agit de mettre en exergue la méchanceté maladive de la troisième de leur fratrie. “Stop. On part d’ici, Sílas.” Il sent la main de Caleigh dans la sienne et s’il entrelace leurs doigts, c’est sans détourner les yeux de ceux de Bryden, puisqu’il se retient présentement d’utiliser sa main libre pour lui en coller une. “Au revoir, Bryden.” Caleigh sonne la fin de cette rencontre ayant pris des tournures de ring de boxes, et même en s’éloignant, Sílas ne peut s’empêcher de lancer des regards courroucés en direction de la blondasse qui tient ses enfants contre ses côtes, comme pour les consoler ; de quoi, il l’ignore et il s’en tape. ’’Quelle connasse.’’ il le lance sans réfléchir au fait qu’elle peut les entendre ou nom — ça aussi, il s’en tape, si bien que lorsqu’elle s’insurge d’un “Non mais vous pensez pas vous en sortir comme ça ? Revenez ici !” il se contente de lui lever son majeur comme réponse. “J’ai dit : Au revoir. Bryden.” Caleigh choisi une autre option et Sílas, qui s’étonnerait presque d’une telle réaction virulente de la part de sa soeur connue pour sa douceur, passe son bras autour de ses épaules lorsqu’ils recommencent à marcher. Elle n’a rien dit, et il n’a pas encore vu l’ombre de tristesse dans ses yeux, mais il sait que les mots de Bryden ont frappé exactement où elle voulait : en plein coeur. ’’L’écoute pas… Tu la connais, elle ne peut pas s’empêcher de cracher son venin.’’ C’est dérisoire, de tels mots après une blessure frappée avec tant de cruauté, mais il n’a pas d’autres moyens d’apaiser le feu de la douleur dans le coeur de sa soeur. La rapprochant de lui, il la presse contre son flanc en embrassant le sommet de son crâne, avec douceur. ’’On rentre ?Thés, chocolat et dessin-animé ?’’